Lolita, luz de mi vida, fuego de mis entrañas. Pecado mío, alma mía. Lo-li-ta: la punta de la lengua emprende un viaje de tres pasos paladar abajo hasta apoyarse, en el tercero, en el borde de los dientes. Lo. Li. Ta. Era Lo, sencillamente Lo, por la mañana, un metro cuarenta y ocho de estatura con pies descalzos. Era Lola con pantalones. Era Dolly en la escuela. Era Dolores cuando firmaba. Pero en mis brazos era siempre Lolita.
Vladimir Nabokov.Lolita
Era ella, diez años de mala suerte cuando me sonreía sin quererlo de verdad. Era ella, su perfume: fuego y pimienta. El murmullo de su voz era cristal, y cada uno de sus deseos estaban prohibidos.
Lolita, la dirección más sencilla para acabar loco o en el infierno. Todos los infartos reunidos al rozar su piel.
Lolita, un laberinto de espejismos, un enigma. La mezcla perfecta entre sueño y pesadillas, entre selva y desierto, entre tormenta y calma.
Lolita, si camina describo órbitas a su alrededor. Si se frena en seco mi corazón estalla, me hago astillas, el tiempo se derrite. Va de aquí para allá sembrando el caos, lanzando dinamita, matándome de celos.
Lolita, que me arrancaría los ojos si pudiera para no verla marchar. Que me deja una herida cada vez que se despide. Que si se enfada sus gritos son tornados que me atrapan y me dejan sin sentido. Que si no tiene lo que quiere lo odia todo.
Lolita, su maquillaje causa cicatrices. Que hasta en ella araña su color de uñas. Sus lágrimas son de purpurina y de alguna sustancia tóxica.
Lolita, que cuando cierro los ojos se cuela en mis parpados como si fuera niebla. Que nunca me escucha, que no para quieta.
Lolita, que despide un veneno demasiado dulce, que siempre esconde un cuchillo, que nunca dice lo que piensa. Su mirada crea adicción como los fármacos, sus sábanas están hechas de confusión y hielo.
Lolita, que sin ella todo sabe a ceniza, a plomo, a vacio. Que el sol no brilla, que solo sale de su madriguera si cae la noche.
Lolita, que si recuerda se muere de pena, que todo lo distrae por un tiempo limitado.
Lolita, que si te toca jamás encontrarás una salida, una cura milagrosa, algo que no sea una apariencia, algo que no sea de porcelana.
Lolita.
Vladimir Nabokov.Lolita
Era ella, diez años de mala suerte cuando me sonreía sin quererlo de verdad. Era ella, su perfume: fuego y pimienta. El murmullo de su voz era cristal, y cada uno de sus deseos estaban prohibidos.
Lolita, la dirección más sencilla para acabar loco o en el infierno. Todos los infartos reunidos al rozar su piel.
Lolita, un laberinto de espejismos, un enigma. La mezcla perfecta entre sueño y pesadillas, entre selva y desierto, entre tormenta y calma.
Lolita, si camina describo órbitas a su alrededor. Si se frena en seco mi corazón estalla, me hago astillas, el tiempo se derrite. Va de aquí para allá sembrando el caos, lanzando dinamita, matándome de celos.
Lolita, que me arrancaría los ojos si pudiera para no verla marchar. Que me deja una herida cada vez que se despide. Que si se enfada sus gritos son tornados que me atrapan y me dejan sin sentido. Que si no tiene lo que quiere lo odia todo.
Lolita, su maquillaje causa cicatrices. Que hasta en ella araña su color de uñas. Sus lágrimas son de purpurina y de alguna sustancia tóxica.
Lolita, que cuando cierro los ojos se cuela en mis parpados como si fuera niebla. Que nunca me escucha, que no para quieta.
Lolita, que despide un veneno demasiado dulce, que siempre esconde un cuchillo, que nunca dice lo que piensa. Su mirada crea adicción como los fármacos, sus sábanas están hechas de confusión y hielo.
Lolita, que sin ella todo sabe a ceniza, a plomo, a vacio. Que el sol no brilla, que solo sale de su madriguera si cae la noche.
Lolita, que si recuerda se muere de pena, que todo lo distrae por un tiempo limitado.
Lolita, que si te toca jamás encontrarás una salida, una cura milagrosa, algo que no sea una apariencia, algo que no sea de porcelana.
Lolita.
